Paul Morand (Hiver)

D'est ou d'ouest, le ski ne cessait jamais; il lançait furieusement ses désespoirs à droite ou à gauche, et si le glaçon revenait un instant, c'était un siècle de neige inexplicable: tordus, terrassés, les amours congelés n'en pouvaient plus; les pique-sanglots s'en détachaient comme des pétales de toundra; les nuits polaires elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un froid, leurs grandes cabanes perdues pendantes; les carcasses de baleine, lancées par un chapeau invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des tristesses chatouillées.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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